Культура

Рэй Брэдбери

074_28_2012.jpg “Рэй Брэдбери недавно отметил свое шестидесятилетие”, — прочитал я в предисловии к не самой старой у меня книжке писателя. Значит, мы были вместе почти сорок лет жизни. А три недели назад Рэй Брэдбери умер в возрасте девяноста двух лет. Тяжелая потеря.

То, что его называли писателем-фантастом, — сущее недоразумение. Да, он много предугадал в будущем. Чего стоит жена “пожарного” Гая Мактэга в “451о по Фаренгейту” Милдред, отрезанная от живого мира телестенами с “родственниками”.

Впрочем, Брэдбери говорил: “Я не пишу о будущем, я стараюсь его предотвратить”. И еще он говорил: “Любовь — вот ответ на любой вопрос и единственная причина что-либо делать. Если вы не пишете историй про то, что любите, они никогда с вами не произойдут”.

Собственно, вот ответ на вопрос, является ли Брэдбери фантастом. Можете, конечно, спорить, но мы его практически не знаем: упомянутый роман “451о по Фаренгейту”, ранние “Марсианские хроники”, совершенное “Вино из одуванчиков” (лет шесть назад — всего! — он опубликовал его продолжение — “Лето, прощай”, роман о том, как много можно услышать от стариков, если набраться смелости задать им нужные вопросы и слушать не перебивая) — вот, пожалуй, и все.

Но Брэдбери, простите за эти слова, написал чудовищно много. Это была машина для писания. В эссе “Радость писать” (может, мания писать — графомания?) он говорит: “Идеи валяются повсюду, как яблоки, упавшие с дерева и пропадающие в траве, когда нет путников, умеющих увидеть и ощутить красоту - благовоспитанную, приводящую в ужас или нелепую”. Он был как раз этим путником, умевшим разглядеть в траве порой ужасное, порой парадоксальное или сентиментальное. Но никогда не нравоучительное. С таким легко идти по жизни.

Увы, его больше нет. Но остались его блестящие рассказы. И привкус чудесного вина из одуванчиков из вашего ушедшего навсегда детства.

Иван Бодхисатхва Культура 28 Июн 2012 года 1342 Комментариев нет

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.