Культура

Рэй Брэдбери

074_28_2012.jpg “Рэй Брэдбери недавно отметил свое шестидесятилетие”, — прочитал я в предисловии к не самой старой у меня книжке писателя. Значит, мы были вместе почти сорок лет жизни. А три недели назад Рэй Брэдбери умер в возрасте девяноста двух лет. Тяжелая потеря.

То, что его называли писателем-фантастом, — сущее недоразумение. Да, он много предугадал в будущем. Чего стоит жена “пожарного” Гая Мактэга в “451о по Фаренгейту” Милдред, отрезанная от живого мира телестенами с “родственниками”.

Впрочем, Брэдбери говорил: “Я не пишу о будущем, я стараюсь его предотвратить”. И еще он говорил: “Любовь — вот ответ на любой вопрос и единственная причина что-либо делать. Если вы не пишете историй про то, что любите, они никогда с вами не произойдут”.

Собственно, вот ответ на вопрос, является ли Брэдбери фантастом. Можете, конечно, спорить, но мы его практически не знаем: упомянутый роман “451о по Фаренгейту”, ранние “Марсианские хроники”, совершенное “Вино из одуванчиков” (лет шесть назад — всего! — он опубликовал его продолжение — “Лето, прощай”, роман о том, как много можно услышать от стариков, если набраться смелости задать им нужные вопросы и слушать не перебивая) — вот, пожалуй, и все.

Но Брэдбери, простите за эти слова, написал чудовищно много. Это была машина для писания. В эссе “Радость писать” (может, мания писать — графомания?) он говорит: “Идеи валяются повсюду, как яблоки, упавшие с дерева и пропадающие в траве, когда нет путников, умеющих увидеть и ощутить красоту - благовоспитанную, приводящую в ужас или нелепую”. Он был как раз этим путником, умевшим разглядеть в траве порой ужасное, порой парадоксальное или сентиментальное. Но никогда не нравоучительное. С таким легко идти по жизни.

Увы, его больше нет. Но остались его блестящие рассказы. И привкус чудесного вина из одуванчиков из вашего ушедшего навсегда детства.

Иван Бодхисатхва Культура 28 Июн 2012 года 1250 Комментариев нет

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *