Истина где-то рядом

За столом на даче собралась компания. Народ свой, одеты все по-простому, кто в чем, в основном в старых шортах и растянутых майках. Выделялась только одна дама, приехавшая в гости. Нарядная, в ярком в цветочек сарафане, трещавшем на пышной груди, в туфлях на высоком каблуке. “Ираида”, — представилась она и как-то свысока, подняв подрисованную бровь, смотрела на наш бомжовски наряженный народ. Мы себя чувствовали несколько неудобно.

Стол, собранный общими усилиями, выглядел впечатляюще, было что выпить и закусить. Моя супруга принесла бутылку красного сухого кьянти. “Настоящее, — подчеркнул я. — Обожаю сухое, особенно красное! У кьянти неподражаемый аромат, изысканный букет, а какое послевкусие…” Все остальные моего пристрастия не разделяли и наливали что покрепче — водочку, коньячок. Дама в сарафане, оттопырив пальчик, протянула ко мне граненый стакан, выполнявший в садово-огородных условиях роль бокала: “Я тоже пью только красное вино”. Пришлось делиться.

За первым последовал второй тост, третий… Дама пригубляла вино, но почти не пила. Потом и вовсе отодвинула стакан: “Какое-то кислое…” “Так это же сухое”, — попытался я защитить свой любимый напиток. “И чё, — парировала Ираида, — я обычно пью сладкие сухие красные вина, а это кислятина”. “Сухое не может быть сладким”, — умничал я. “Может”, — настаивала она и на фоне набиравшей веселье компании грустнела. Кто-то быстро плеснул ей в стакан водочки, Ираида ее ловко “хлопнула”.

В общем, Ира оказалась очень компанейской и веселой, замечательно пела “Вот кто-то с горочки спустился…” Главное — кьянти досталось мне одному. Истина все-таки в напитках покрепче.